Elles sont arrivées.
Elles sont acides, elles sont sucrées et elles sont de petites boules de vie dans la morosité ambiante.
Les clémentines, celles qu'on achète dans une caisse de bois, avec des petits collants noirs, en forme de losange.
Qui est-ce qui les colle, d'ailleurs?
Le moment fatidique de leur atterrissage sur le comptoir change chaque année le cours de ma vie qui dès lors vise en priorité les objectifs nobles d'enlever leur peau d'un seul coup et de ne pas mordre dans leurs pépins.
J'en mangerai jusqu'à avoir les doigts uniformément jaunes et scintillants. Ce vernis, ce colorant dont on les enduit n'entame même pas mon enthousiasme.
Je m'endetterais pour acheter des clémentines.
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